Pascaloup de Savoie

Des marchands de tapis

essaient de rouler la France

dans leur poussière.

À la soupe !

Il y a des forces françaises à l’intérieur 

du peuple. Battons-les de mèche,

le feu s’éteindra, nous garderons l’extérieur

pour Bruxelles ; sur la paille, la crèche. 

Quelle tristesse !

Toujours et encore,

la France encaisse.

Le jet de l’éponge ?

ce n’est pas de son ressort ;

elle ne sera jamais à court d’allonge.

Affirmatif ! mais qui alors ?

Le président, sous ses meilleurs dehors ?

Heurts de vérité 

L’union des droites

ou les mains moites,

il va falloir choisir ;

la France en a assez de souffrir.

Et la conquête du pouvoir

ne servira à rien

si la Nation revenue dans l’Histoire

ne met pas un frein

 à la Commission européenne.

Un frein au marché de dupes,

un frein à la migration qui occupe

la Civilisation judéo-chrétienne.

Un descendant de Viking refuse

d’être de vigie ; il a appris la peur

au pays oublieux de l’Honneur.

Il accumule sous les voiles sa crainte

des moutons revenus manger l’écume 

sur le dos de la mer porteuse.

Écoper d’un canot de sauvetage

tout juste bon à traverser le port

ou d’une galère larguée au fer rouge,

c’est hors de Nation !

Seul un vaisseau amiral

fera flotter la France.

Déjà notre descendant de VIking

 voit le souffle de la cocarde

au mât du mistral.

Tracte ô Belle

Ma France vit un calvaire ;

redonne-lui des couleurs,

rassemble tes jeunesses dans l’ère,

étonne son vieux cœur.