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J’erre, une poésie en l’état ;
ma parole ne traduit
pas ta langue. Ton puits
m’a précédé ; je trempe
une plume dans le sable.
Tant qu’il y a des montagnes,
tu ne cesses de t’affronter.
Aucune pierre de bagne
ne se pose, à la jeunesse confrontée.
Hugo Boris, qui parraine cette édition
du festival, montre patte blanche
à l’aune de la narration romanesque :
elle est humaine ; en aucun croc, animale.
Autrement dit, les loups gris
pour savoir communiquer entre eux
jusqu’au bocage de Normandie
n’en sont pas moins débarqués
à raconter le petit chaperon rouge.
Mensonge ! j’ai lu à la bouche
de leur meute les oreilles de grand-mère,
dont chacun s’accorde à nourrir
qu’elle était loin de se montrer farouche
à l’écoute des histoires.
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Il y a de la vanité sur le réseau
à liker ce qui vous confirme,
comme à prendre ciseaux
d’argent, au fait que l’autre s’infirme.
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Un nouveau petit rien
dans la vitrine. Combien
pour le bercer en lecture
et l’éloigner à tout jamais du mur ?
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