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Cléo a cuit un œuf
aux grains de sable.
Il est temps, pâtre
honni, de mettre
ton grain de sel.
L’hôtel Matignon semble promis
à nous servir du vin,
d’autant plus mauvais
qu’il ne se sera jamais retenu
de toucher du sarment
aux vignes exposées en plein réel.
Tu marches sur ta colère,
résolument porteur des raisins
à la pointe de la France.
Les vendanges millésimées
seront moins tardives
que tu ne le crois - champagne !
C’est du joli, monsieur,
d’avoir de tels yeux.
Notre médecine d’aujourd'hui ne les sait
guère, ne se souvient pas d’avoir vu
pareille ondulation dans la baie
de rétine. Est-ce votre dû
à la science ? Éclairez-nous,
comme le lapin immobile
en pleins phares. Tout
se conçoit dans la ville
traversée par un univers
insoupçonné à l’œil de verre.
- Eh bien docteur, c’est l’Éternel
qui a tenu devant sa prunelle
à ajouter une vague à mon âme,
une oscillation entre les blâmes
et les hauts, une écume
de jour aux nuits que j’assume.
Une petite mésange,
devenue charbonnière
au bout de la nuit,
s’impose sur le balcon :
" Le Pays est fécond
quand il mange
en regardant CNews,
mais il y aussi de la lumière
sous une pluie
de bonnes nouvelles.
La France va redevenir
la fille aînée de l’église,
c’est écrit dans le Ciel."
Les amoureux se murmurent
le soleil des mots doux.
Les affreux braillent
l’ombre des mots durs.
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