Pascaloup de Savoie

À l’Internat de médecine, Blondin, qui a perdu lui aussi sa maman, son père, et désespère de l’équipe de la Canebière, m’a jeté une bassine d’eau douce à la triste figure, au grand dam d’une candidate écolo qui ignore tout de l’âme et des racines de la France.

Doublé par des cyclos à la queue leu-leu, je refuse d’échapper à la chair sainte au croisement du Tremblay comme à  l’accent roumain de la belle Andrea : " Seinkante oro lamoure ". 

Vieilli plus vite que le moulin,  tordu comme un ver jusqu’à la coopérative fruitière,  impossible de résister au pain de sucre à l’ombre de la mairie annexe.  Une gente dame descend de voiture, à s’enquérir d’un cœur pesant son poids d’emballement.

Sur la colline d’après, au moins bas, d’un bouquet d’églantines je me fends pour une fleur déguisée en vache ; en retour, elle  remplit de lait entier le bidon de prochaine relâche.

Le dernier réconfort du jour va revenir à tomber dans le panneau du street art à La Motte, faire mon beurre du souvenir des enfants du patrimoine guidés par Lorraine et Pauline.

La veuve de mon oncle Michel

s’est réfugiée

sous la Grande Arche.

Elle pleure toutes les larmes

de son cœur 

pour le jeune Étienne,

qui a croisé sur la passerelle

un nouveau tueur

 loin d’être improvisé.

La France est en fin de vie -

Claire regarde moins 

au cimetière de Puteaux.