Pascaloup de Savoie

Ce n’est pas la première voix

qu’un Premier ministre touche du bois

mort au perchoir de la basse assemblée.

Après Michel, c’est à ton tour François.

Tu as essayé de mettre le feu à la dette ;

à coup de brindilles, vote le blé.

J’entends déjà les autres possibles

se précipiter pour craquer l’allumette 

du brasier, la main sur la Bible.

J’entends aussi dans la défiance 

craquer le cœur de la France.

Le dernier sinistre

France a la bourse crevée ;

on lui rend le regret de sa pièce.

François raccommode la liesse

à Pau ; les ours peuvent rêver.

La politique est à la fiction

ce que le peuple est au réel.

J’ai marché sur l’affliction 

pour redonner au vote des ailes.

À la mairie annexe de la Grenette,

une dame de haute sympathie 

a pris bonne note du ralliement

de mon nouveau domicile. Net

et sans bavure, l’adieu au Cœur 

de Mérande (du nom d’un chalet à hauteur

de Balladur, moins inarrêtable que le yéti) ;

grand bonjour à l’Hôtel de Ville, au printemps

ou avant pour rose de dissolution.

Marius, ne te presse

pas de rentrer au Vieux-Port.

Il en est, pires encore

que le matelot de Zoé,

qui font ouvertement Ohé 

à la haine et oppressent

les dernières enfances 

de notre ville d’amour.

Tu m’as compris, reste à distance ;

même la Bonne Mère n’est d’aucun secours.