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Rincée la France,
comme un avion sans ailes.
Vite ! une poésie immense,
pour catapulter sa terre aux ciels.
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Je me tiens droit
à la tristesse.
Nombre de journaux
rendent soleil à Bardot.
Dans la colonne
qui se forme au tabac,
un regard me pilonne
difforme d’un cabas
bourré d’épines.
Je sors indemne,
comme le soir
promis à d’autres roses.
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Revenez à vous les petits : je suis bien arrivée au Paradis
BB est morte,
Dieu lui ouvre la porte.
- Entre ici Brigitte,
avec tous tes rites.
C’est bien d’avoir recréé
l’homme, d’un gros faible
pour tes courbes de ciné.
C’est bien d’avoir donné
le sang de ton coeur
aux bébés phoques.
C’est bien d’avoir été une femme,
totalement libre de son époque.
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Ingrid Bergman - Nous d’essai
Tu ne lis pas
dans mes yeux
un manque de lumière.
Rien d’étonnant
à ce focal :
je te regarde.
Tu ne me portes
aucune boule,
je ne brûle pas
de ton étoile
sur le toit
de la foule ;
ça sent le sapin
dans la vitrine.
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