Pascaloup de Savoie

Christine et John s'accordent.

Tout s'illumine. L'amour déborde.

Elle lui donne son regard,

il ira loin avec sa guitare.

Pour une fois, ne passe pas par le col

de la Chambotte et Saint-Germain d'après.

La route file comme une étoile depuis Aix,

infuse les grandes ondes de Tsering.

Au château, le comte de Saint-Innocent

a les mains vides. Le premier laquais

lui suggère "deux ailes et deux cuisses".

Un gueux aurait vu une poule s'engager

dans le chemin de la Renarde.

Brisons-là cette promesse de régalade.

Pour l'autre monde, la bonne de l'Éternel

dresse la table. Mon père a une cendre

dans l'œil. Il ouvre la fenêtre sur la Terre

et croit me reconnaître.

Je suis arrivé, à la force d'un petit développement

(mais ce petit développement appartient aussi

à la vie), devant le tombeau qu'il partage avec

le premier mari de sa seconde épouse.

Je trouve que les fleurs, qu'il aimait beaucoup,

dissimulent la gravure du souvenir.

 On devrait pouvoir la lire plus facilement

au changement de saison.

C'est l'heure d'hiver, le soleil ne m'attendra pas

pour se coucher. Je me sens faible comme un patient

sous Lévothyrox, mais l'ami Edoardo Bianchi

refuse de jeter l'éponge. Je puise un autre développement

et l'exemple de Mohamed Ali, moins que jamais endigué

quand il était fatigué, pour secouer la potence.