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Parmi toutes ces pancartes,
laquelle fait territoire ?
Mon amour, ferme l’amer ;
ta douceur ouvre la terre.
Sur notre table, à la carte,
le matin n’aura plus le goût du soir.
Si ce n’est celui du lapin à la cabriole
devant le sapin qui jamais ne s’étiole.
Sur le terrain, il s’éternise ;
juste au-dessous de la lune,
le cercle des intimes
continue d’attendre
de lui le dessus des surprises :
un tacle de phénix aux cendres,
une mine du gauche dans la tribune.
Le tir n’est pas cadré, et alors ?
Des sourires vont l’encadrer - ballon d’or.
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Le Ciel en a soupé
de toutes ces remontées acides
provenant de la Terre.
Il ouvre le livre de l’Apocalypse ;
sans retombées déicides,
le jour sera avalé par la nuit.
Une assemblée de moutons
veut sauver le mauvais berger.
Faire leur laine sur les sanglots
de Jeanne ne les gêne pas.
Dans les terres froides, une torche
s’allume au cœur des crocs.
Mon petit loup, ta faim
est aiguisée de braises.
Souffle sur le chagrin ;
Paris étendra au prochain soleil
le linge bleu blanc rouge de Gervaise.
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Je renverse la table
qui berce les comptables.
J’allonge
le cœur
pour la France.
Le mensonge
trépasse au détecteur ;
place au sérum de puissance.
La caisse à vide
Fils de bastille
veut faire adopter
un budget.
France des familles
hésite à opter :
paye-t-il les sujets
ou la dette du roi ?
Trois euros six grippe-sous
et le peuple file droit.
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