Tu pousses un soupir au clavier, à traduire Arthur Rubinstein : les chasseurs d’autographe sont de beaucoup moins terribles que ceux qui vous réduisent à un gibier d’épitaphe. D’une autre touche noire, à l’idée que le miroir puisse oublier d’être farouche...
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Sous le ciel de France, des méninges sales. La fille aînée de l’innocence les emmène dans le mistral jusqu’à l’aimable rive. Elle frotte au sable fin le linge des invectives ; tout miel devient l’oursin.
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Les forces du réel traversent la rue. Elles croisent le pouvoir qui ne leur a rien prouvé. Plus que quelques mois à attendre l’assurance d’être reconnues droites comme la France.
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Tu restes interdit, c’est la mort qui l’a emmenée. Tu n’as pas fait sa vie, c’est un grand tort de la ramener.
Aux limites de la terre Si vous pleurez, ce serait mensonge de convenir que je pleure aussi. Pardonnez-moi, Catherine Ringer, d’être resté...
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