L’été est sur le point de rendre les flammes. L’automne va lancer un incendie dans les arbres. J’allume la lampe à la fenêtre, tout ballot des montagnes qui se tassent au lit. Fine voudra-t-elle en être la licence, rattraper mon corps au feu de sa cerise...
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Papa, où t’es ? - En foi de garage, pour la révision de la papamobile. Elle doit prendre en stop la fille aînée, qui préfère le GPS aux cartes de l’Évangile.
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Tu as le mal appris ; elle avait pourtant un je-ne-sais-quoi au bal du levant. N’enchevêtre plus tes crayons pour te sortir de tapisserie. Les vieilles lunes sont rayées du carnet aux mille et un soleils. * À l’opposé de Norman qui a su rencontrer Jessie...
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Tu pousses un soupir au clavier, à traduire Arthur Rubinstein : les chasseurs d’autographe sont de beaucoup moins terribles que ceux qui vous réduisent à un gibier d’épitaphe. D’une autre touche noire, à l’idée que le miroir puisse oublier d’être farouche...
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