Il aura souffert toute sa vie d’être pris en lumière pour une seule beauté inouïe. Je ne résiste pas à la tentation, j’ouvre ma bibliothèque * : le livre de Thomas Mann figure en bonne gondole. * héritée de Mamy, fine connaisseuse des écrivains allemands...
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Le Ciel saupoudre les montagnes d’un sel fin comme un limier. Lors, les petites fleurs relèvent la piste du printemps. Elles glissent sous l’oreiller une poudre de poivre, histoire d’éternuer la fin de l’hiver à la barbe des nuées.
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C’est l’heure d’hiver, tu recules d’un cœur. Aussitôt sévère s’avance la première fleur. Au printemps de sa vie, ta bouche est restée sèche. Tu as étouffé l’hymne à la joie retentissante en calèche.
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Elle est tombée du balcon, la rose du 10 mai 1981. Ce n’est pas grand-chose, une paille, au regard de 2017 en France. Comment notre Patrie en est-elle venue à l’architecte du trente-sixième dessous ? Avec les Corses, éclaireurs du Christ, qui veillent...
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Elle passe la muraille de l’échine, lit les courbes de ton cœur. Lors, embrasse vos fiançailles ; sur l’île de Sakhaline, n’écris plus la dernière heure.
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