À bras raccourcis comme tes méninges, tu tombes sur le linge qui ne sera jamais obscurci. Il se relève le cœur, dans la sève aux trois couleurs. À cette dose de rouge, nous passons au vert. La France bouge, fraternelle et sévère.
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Ingrid Bergman avec ses jumelles Isotta et Isabella / photo de David Seymour, 1952
Tu t’es retenu de souffler mot bleu à l’inconnue dont la glace couvait le feu de Stromboli. Tu n’y vois lave ; deux pétales de rose te renvoient à tes choux-raves. * s’il...
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