Le haut-parleur crache les vacances. Monsieur Hulot ne sait plus à quel marais présenter son titre de nénuphar annuel. Tu tiens dans une main Notre-Dame de Paris et dans l’autre l’arbre qui rend jaloux le charpentier de Nazareth. Claudel n’use d’aucune...
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Il a fait des siennes à plus d’une page, le chevalier séduit pat les tristes figures. On chuchote à l’hôpital qu’il va se faire porter pâle, refuser l’offre du moulin à livres ; c’est assez pour le mettre en rogne : Il sait joindre l’enluminure à la besogne...
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La fontaine Wallace de la place Émile Goudeau boit moins la clameur des gens heureux à la vue des coureurs en butte à Montmartre que les sanglots riches des gens dont les maisons en bordure de forêt seront autant de sépultures à honorer à l’extinction...
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Ta vie se borne à l’épreuve, au contraire du premier lacet de Paul Seixas cassé par le col de Sarenne. Tu es loin d’incarner une promesse, proche de rester un vieux gland en boucle, une langue morte devant le podium de l’édition, un corps épuisé faute...
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