22 mai 2025
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23:40
Hugo Boris, qui parraine cette édition
du festival, montre patte blanche
à l’aune de la narration romanesque :
elle est humaine ; en aucun croc, animale.
Autrement dit, les loups gris
pour savoir communiquer entre eux
jusqu’au bocage de Normandie
n’en sont pas moins débarqués
à raconter le petit chaperon rouge.
Mensonge ! j’ai lu à la bouche
de leur meute les oreilles de grand-mère,
dont chacun s’accorde à nourrir
qu’elle était loin de se montrer farouche
à l’écoute des histoires.
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9 mai 2025
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11:08
Il y a de la vanité sur le réseau
à liker ce qui vous confirme,
comme à prendre ciseaux
d’argent, au fait que l’autre s’infirme.
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4 mai 2025
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15:31
Un nouveau petit rien
dans la vitrine. Combien
pour le bercer en lecture
et l’éloigner à tout jamais du mur ?
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20 avril 2025
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09:16
Tu restes caché
à la face du monde,
petit canaillou.
Ton profil de fronde
a la geste relâchée,
pour les gros cailloux.
Ils roulent dans la vitrine
de BoD. Et voilà, leur mois
de mai chante narquois :
elle est bonne pour les latrines,
cette flèche de jour
décochée avec l’arc de la nuit.
En vérité, trouble amour,
sois cerise à cocher toutes les pluies.
* Autour du muguet borné,
un nouveau recueil mort né.
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19 avril 2025
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10:50
Ta flèche a-t-elle atteint sa cible ?
Revêche, la pomme d’Adam de l’éditeur.
Ton portrait sera croqué à compte d’auteur ;
l’esprit allégé sur papier bible.
Oh cercle littéraire...
Naît un poème,
bercé près de moi-même.
C’est triste à lire,
selon l’index d’un éditeur.
J’ai Christ à écrire,
toujours levé mon pouce d’auteur.
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