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Ma petite imprimerie
a été très sensible
à la grande librairie.
C’est un faîte, Michel Houellebecq
ne cloue pas le bec
à la poésie ;
qu’elle provienne des entrailles
de la terre ou des mailles
du ciel, toujours il l’écrit
à chapitrer ou faire chanter
le papier bible.
Tu me traites
de facho -
tu te maltraites :
c’est fâcheux.
Parqué comme un enfant
qui ne sait pas marcher
à l’allure du monde,
un prof de la vieille école
cherche le mot de passe
de son blog... Écran noir.
Sur le banc, un cahier à spirales
le reprend, fauché en pleine parole ;
un épi de blé lève dans la marge.
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Une bougie allume
la fenêtre d’un poète.
Son père était docteur,
comme Jivago.
Il préférait l’Aronde
au dernier tramway.
Reprenons l’interrogatoire
de la page blanche.
Le poète entend des loups,
sont-ils dehors ou en lui ?
Aucune laine vierge dans la nuit ;
il aiguise l’oracle, profère un clou.
Tu fais bien de te souvenir
de l’entretien accordé
par Céline à Pauwels :
" Si vous ne mettez pas
votre peau sur la table,
vous n’avez rien."
Oui, c’est cela blême,
le sang du peuple iranien
ne coule pas dans ta veine.
L’écrit vain
À te coucher sur le papier,
t’es-tu levé du bon pied ?
J’en doute et je suis certaine
que la voûte a assez de graines.
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