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Tourne ta page
au cou de la nuit.
Enfourne mon visage
au goût de méchoui.
Ne sors pas mon cœur
de tes yeux.
Ton corps à ma fleur
ne sera jamais vieux.
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Le fond de l’air effraie ;
je résiste à la tentation de la caverne.
Une blonde d’un trait
me met le feu à la taverne.
Un nouveau quart d’heure humain ;
le dernier, mon Dieu ?
- Trempe ton quart de pomme
dans le puits de miel.
M’sieu, vous avez perdu
des feuilles dans la cour.
- Merci mon petit, j’éternue
de leur deuil en retour.
Vois-tu, l’automne,
je ne le souhaite à personne.
C’est à toi qu’îl appartient,
pour l’espérance et la gloire,
de poser les jours avec,
le printemps, sur la bibliothèque,
d’ouvrir le camp auquel tu tiens
à la connaissance de toute l’histoire.
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