Pascaloup de Savoie

Des intérêts autour d’une table

d’écoute. La chappe de plomb

s’imagine immaculée. Le glaive

du vieux renard laissera le sang

des chevaliers iraniens au rocher

de l’interminable nuit noire.

L’aide arrive...

pour le râle de l’ayatollah.

Pas un Européen

pour rattraper l’Américain

Pauvre peuple d’Iran,

pardonne-nous de ne pas éprouver

la garde du tyran,

de ne rien trouver 

à maudire, pour l’intérêt 

que nous prenons à sécher 

 le sang pur de ta liberté

dans nos cœurs viciés.

Perce-les de ton grand pardon.

Les jours se suivent

et de la caverne poursuivent

les papillons de nuit,

qui allument la liberté 

sur l’écran des pluies

de leur modernité.

L’Iran serait-il comme un être lost

pour l’Amérique, infidèle au poste ?

Misérables les affaires

qui ensablent des sacs mortuaires.

Trempe le café noir

dans ton alcool fort.

Le sang du peuple iranien

déborde de la soucoupe.

Ce régime infâme ne mollit pas,

tasse le malsain sépulcre 

sur notre liberté au berceau.

Grand gentil Donald,

la langue de la transition,

incarnée par le fils du Shah,

est pendue au sucre de tes fièvres.