Allons à l’idéal
en comprenant le réel,
mon pays mon amour ;
publions nos bans !
Le cortège du chaos
tentera de nous mettre au ban ;
résiduel, il s’habituera.
Allons à l’idéal
en comprenant le réel,
mon pays mon amour ;
publions nos bans !
Le cortège du chaos
tentera de nous mettre au ban ;
résiduel, il s’habituera.
Sous un tipi de mars,
une tribu d’amour :
Danse avec les loups,
Dressée avec le poing ;
Oiseau bondissant,
Châle noir ;
Joli bouclier,
Dix ours ;
Cheveux au vent.
Fait-il vilain, le Président
qui commence enfin
à la secouer ?
Le peuple d’Iran
lui remet un César
d’honneur, la gorge dénouée.
À la fenêtre suprême
L’Éternel est toujours de veille,
il sort du Buisson ardent.
Une erreur d’aiguillage
à la porte de Saint Pierre -
l’ayatollah se pointe,
enturbanné d’un obus étoilé.
- Je t’arrête tout de suite ;
j’ai vu toute ta haine -
qu’elle te guide en Enfer.
Plus il écrit l’humain
dont je suis maître,
moins le monde
nous griffe la fenêtre.
La grosse ficelle sera dans les cordes
Injuste le milieu
qui compte tirer profit
des pertes aux extrêmes.
Cette vilénie
au buste des cieux
de 2027 aura faible barème.