/image%2F1563109%2F20181122%2Fob_e2aaa2_sunp0039.JPG)
Le monde semble déterminé
à jeter une enclume à qui le défigure ;
la poésie avance en terrain miné,
sur la pointe d'une plume de revoyure.
Dans la coulisse de Saint-Barth, un ami chante
encore : " Noir c'est noir, il n'y a plus d'espoir ".
Pardonnons-lui ce cyclone.
Si les pages n'étaient pas noircies,
il n'y aurait aucun espoir de littérature,
de lecture ; aucun premier roman
ne verrait le jour et nous serions,
aujourd'hui, bien incapables d'allumer...
le feu d'une rencontre précieuse.
/image%2F1563109%2F20210513%2Fob_987f2f_art-les-affinitc3a9s-c3a9lectives-renc.jpg)
René Magritte, 1933, les affinités électives... étouffées dans l'œuf
Ne me prête pas ta plume,
elle est sous une influence
d'où je ne lis aucune confluence ;
arrête la rivière qui m'allume.
J'ai entrepris de laisser trace
d'un pays. Celui de mon cœur. Hélas !
dans ce rêve d'une étreinte au fil de la rivière,
le monde ne relève aucune empreinte familière.
* Si cela vous chante de participer au projet du poème le plus long du monde,
intégrant l'insatisfaction " je suis la poésie qui se mord la queue ",
prenez sur les choses de votre vie de quoi gesticuler pour le meilleur.
/image%2F1563109%2F20210507%2Fob_cb6da0_giphy.gif)