Pascaloup de Savoie

Dans la salle d’attente 

du service IRM,

qui ne sait plus où donner

de la tête avec tous ces crânes 

(sans pour autant rester en carafe,

mériter une grosse baffe d’Astérix),

j’ai parcouru le monde n’est jamais fini

de Catherine Leblanc, publié par

la Renarde rouge à Véron

(à deux roues de vélo de Sens :

interdit de perdre ses moyens

dans la côte de la Grange au Doyen).

Relevé un bel écho 

à ceux qui trouvent bon train

de condamner l’excès de jeunesse :

" Soudain les enfants

Crient dans le jardin

Et un ballon vient rebondir

Dans mon poème ".

Pour la manipulatrice

d’électroradiologie médicale,

 en peine à voir une veine aux bras,

ce sera le dos de ma main droite.

Injection faite, je suis dans la cabine

- pas bouger l’ancien ! 

J’entends des morceaux de techno, 

inconnus aux petites oreilles

dressées de Chloé et Caïssa :

pourvu qu’ils ne fassent pas grossir

le microadénome de la dernière piste !

Des intérêts autour d’une table

d’écoute. La chappe de plomb

s’imagine immaculée. Le glaive

du vieux renard laissera le sang

des chevaliers iraniens au rocher

de l’interminable nuit noire.

L’aide arrive...

pour le râle de l’ayatollah.

Pas un Européen

pour rattraper l’Américain

Pauvre peuple d’Iran,

pardonne-nous de ne pas éprouver

la garde du tyran,

de ne rien trouver 

à maudire, pour l’intérêt 

que nous prenons à sécher 

 le sang pur de ta liberté

dans nos cœurs viciés.

Perce-les de ton grand pardon.

Les jours se suivent

et de la caverne poursuivent

les papillons de nuit,

qui allument la liberté 

sur l’écran des pluies

de leur modernité.

L’Iran serait-il comme un être lost

pour l’Amérique, infidèle au poste ?

Misérables les affaires

qui ensablent des sacs mortuaires.