Plus il écrit l’humain
dont je suis maître,
moins le monde
nous griffe la fenêtre.
La grosse ficelle sera dans les cordes
Injuste le milieu
qui compte tirer profit
des pertes aux extrêmes.
Cette vilénie
au buste des cieux
de 2027 aura faible barème.
Plus il écrit l’humain
dont je suis maître,
moins le monde
nous griffe la fenêtre.
La grosse ficelle sera dans les cordes
Injuste le milieu
qui compte tirer profit
des pertes aux extrêmes.
Cette vilénie
au buste des cieux
de 2027 aura faible barème.
Tous les ciels,
toutes les terres,
m’ont vu pleurer le miel
que ta fleur savait taire.
Mets en pot le silence
d’un pauvre bourdon.
Il n’y a rien qui cloche
quand deux cœurs ne font qu’un,
arrivés sur le soir au matin.
La lampe éteins, ton soleil m’atteint
Silvana, c’est pour toi
que j’ai traversé la forêt.
Je ne suis pas de bois ;
chéris-moi, pour de vrai.
Plus tu ris,
moins je suis amer
du plaisir nourri
loin de ta chair.
L’âme au juste Ciel
son corps en Terre sainte
un Chêne enfin élu à sa mémoire.