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La montée de la moutarde débouche
toujours sur l'ancien internat de médecine.
Je reprends du souffle à la source de mon père.
Papa ! ils sont devenus fous. Plus sévère
que ton ordonnance, la nouvelle formule
du Levothyrox est l'aînée de mes soucis.
Un homme se cherche dans le désert du Texas.
La casquette sur le crâne n'empêche pas le soleil
de brûler sa part d'ombre. Le temps consume.
Il n'incarne plus l'amour employé d'une femme.
Seul travail aujourd'hui, la retrouver
pour le bien de leur fils et s'effacer.
L'ombre n'a aucun ascendant au soleil.
Dans l'arbre qui fait face à la maison,
les petits oiseaux oublient de tergiverser.
À heure fixe, ils viennent réclamer
leur dû sans se tromper de balcon.
Pas d'erreur, c'est bien là que l'on pétrit
pour chacun d'eux les meilleures miettes.
Chloé et Caïssa, pattes sans velours, sont nourries
bien au-delà. Plus aucune raison de se mettre à la diète.
La lune rousse à l'arrière d'un taxi
demande le quartier latin. L'homme
au volant laisse tomber la neige
pour obéir aux canons de sa beauté.
Sur l'îlot de Tombelaine,
il n'y a rien qui cloche.
On n'entend pas Big Ben
et il n'y a plus d'Anglais sous roche.
En sanglots, je tombe la laine.
La musique qui était sacrée
pour mon père réchauffe les peines.
Saint Michel fait des merveilles en toute marée.
