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6 septembre 2017
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08:00
Sur l'îlot de Tombelaine,
il n'y a rien qui cloche.
On n'entend pas Big Ben
et il n'y a plus d'Anglais sous roche.
En sanglots, je tombe la laine.
La musique qui était sacrée
pour mon père réchauffe les peines.
Saint Michel fait des merveilles en toute marée.
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