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Le Louvre est encore dissimulé ;
au fond d'une galerie, la minute
nécessaire va un artiste inspirer :
l'esquisse d'un sourire ne dit jamais zut !
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Maman, Noël n'attend pas
À la supérette, sous un béret basque,
un expert du frais enlève son masque.
Utile à l'écart, il peaufine un plateau
qui attendra la table pour perdre les eaux.
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Il a du cœur, cet homme seul,
fait confiance aux grandes gueules
en liberté conditionnelle. Fonder un foyer
ne lui déplairait pas. Une bûche de Noël
tient de la meilleure coupe. Elle n'en a rien
à scier, incarnation vénale pour choyer.
Nos légions progressent en tortue
sur le front de la reconnaissance.
Guère étonnant alors qu'il n'y ait plus
grand monde pour courir le lièvre
du concours. Qui moins est, enseigner
encore les valeurs de l'humanité
aux otages du consumérisme
et des écrans, quelle galère de centurie !
Il est légitime de garder connaissance
À l'ombre d'un manipule assagi.
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Oude kerk - une voûte pour toucher du bois
Saint Nicolas a les yeux qui brillent
derrière l'église. Des jolies filles
ne se font pas prier pour remplir les vitrines ;
Christophe en a déjà crié une : Aline ! *
* Car vous m'étiez comme Marie,
Bien que je ne sois pas Jésus,
Et lorsque vous êtes partie,
J'ai su que j'avais tout perdu.
Max Elskamp, La Chanson de la rue Saint-Paul, 1922 /
éditions Gallimard, collection Poésie, 1997.
