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Si Comté m'était Versailles / Michel, l'amour de la montagne - Facebook
Toutes m'en veulent,
je n'en veux aucune.
Une fondue pour moi seul,
au poêle sous la lune.
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Depuis que j'ai lu ton visage,
mon cœur a un coup de soleil.
Je ne suis plus en vie d'un nuage ;
dans l'envie de toi, à jamais je veille.
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Agrandir le territoire de chacun(e) est à la carte
Les enfants sont heureux au collège ;
leur joie ne résonne pas dans les couloirs,
à la sonnerie des vacances. Tout allège
ici le poids des cartables, fleurit le savoir.
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Brûler la chandelle par le dieu Nous
Gregg, sur lequel rockin' Cher ne veille
plus, repousse la fin de sa ligne
de conduite ; la conscience du soleil
pousse dehors les ombres qui l'assignent.
Il peut arriver que la télévision nous délivre
du mal moderne, de ce sadisme minable
qui nous impose l'ineptie du couvre-feu.
Hier soir, sur Arte, sans la moindre coupure
de publicité, j'ai bu d'Anne Fontaine
tous les sanglots mis en scène.
Chacune d'elles est l'épouse du Christ,
cela suffit aux suppôts de Staline
pour vouloir toutes les souiller. Ce fœtus qui bouge
dans leur être profond, c'est la négation
de l'existence véritable. La mère supérieure
croit bien faire, en confiant le premier né
du viol à la morsure de l'hiver. Inférieur
devient son cœur, au suicide d'une novice.
Les sœurs se reprennent, le fils du Père
reconnaît leur innocence. Elles n'avorteront pas
de cette foi qui les a prises en toute vertu.
Les suppôts de Staline ne sont plus.
