Pascaloup de Savoie

Je ne m'habitue pas ;

elle est si vide la maison,

sans ma petite maman.

Sur les berges de l'Hyères, j'essaie

de dissimuler la tristesse qui me lève.

Elle lui dit bien assez bonjour :

Seigneur, n'ai-je pas accompli tout mon amour ?

Les pieds nus de l'enfance

sont glacés maintenant ; des photos

de vacances à Saint-Malo épinglent,

d'un regard, notre chaleur commune.

Retour au domicile qui me cherche rixe ;

depuis bientôt deux ans, les trois coups

ne sont plus frappés. Comme un boxeur

sonné, je me réfugie dans les cordes.

Le pont de l'abîme m'approche ;

il veut coucher avec le chagrin.

Rue de Boigne, le salon ferme ce soir ;

au grand matin, derniers coups de ciseaux.

Deux petits garçons en avaient peur ;

maman hésitait à nous tendre le miroir.

En rentrant de l'enfance à faible allure,

j'ai vu que la France avait changé de coiffure.

Et la croix de Savoie s'est levée du bon poil

pour compter plus d'un barbier entre les étoiles.

Tu milites pour la gauche munichoise

ou pour le mouvement qui toise

la beauté de nos paysages ; je ne veux,

mon amour, ni t'avoir ni en venir aux aveux.

C'est un grand tort, je daigne le reconnaître,

mais ce désaccord finirait par être notre maître.