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Un être,
plus ou moins approximatif,
fait un chiffre.
À défaut de le connaître,
se compter admiratif
au buffet où l’on s’empiffre.
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Le froid refait des siennes ;
les uns, qu’ils adviennent
comme les autres au bureau de vote,
pour supplanter toutes les bouillottes.
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Photo de ce matin : Hervé Gaymard / Facebook
À bonne altitude
Le niveau laid,
la Croix nous l’interdit
depuis toujours.
À jamais,
la Savoie enhardie
donne le jour.
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À l’affiche : Collectif de Soutien aux Droits de l’Homme en Iran / Facebook
Le turban noir
va-t-il enfin rendre gorge ?
Il a tout le temps d’étrangler l’espoir,
l’escargot du ponant se dégorge.
Des elfes prennent leur station,
dans le bois au septentrion.
Le cœur incandescent,
ils écartent le marbre
sans moelle des Munichois,
branchent la lumière
du peuple héroïque
aux racines des arbres.
Alerte Très-Haut
L’Humanité rassemble
ses forces obscures ;
pénurie de Soleil.
La politique de la France
se fait-elle à la corbeille
du Croissant,
sous le robinet
du bidon de pétrole ?
L’essence d’une guerre
Téhéran brûle-t-il ?
Déposez bien vos bombes.
L’infâme survit-il ?
Creusez encore sa tombe.
Des larmes bleu blanc rouge,
l’étoile de David dans le sang.
Chassées du cortège qui se bouge,
sous couvert d’un monopole innocent.
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