Le turban noir
va-t-il enfin rendre gorge ?
Il a tout le temps d’étrangler l’espoir,
l’escargot du ponant se dégorge.
Des elfes prennent leur station,
dans le bois au septentrion.
Le cœur incandescent,
ils écartent le marbre
sans moelle des Munichois,
branchent la lumière
du peuple héroïque
aux racines des arbres.
Alerte Très-Haut
L’Humanité rassemble
ses forces obscures ;
pénurie de Soleil.
La politique de la France
se fait-elle à la corbeille
du Croissant,
sous le robinet
du bidon de pétrole ?
L’essence d’une guerre
Téhéran brûle-t-il ?
Déposez bien vos bombes.
L’infâme survit-il ?
Creusez encore sa tombe.
Des larmes bleu blanc rouge,
l’étoile de David dans le sang.
Chassées du cortège qui se bouge,
sous couvert d’un monopole innocent.
À l’ombre de la politique,
fait-il soleil au cœur du peuple ?
C’est loin d’être gagné,
mais quelques silhouettes
autour de la table d’orientations
semblent vouées à raccourcir
la course des nuages.
Lesquelles ?
Je vous laisse juge,
à choisir le bulletin
qui sortira de l’isoloir
pour faire de la luge
au grand bonheur de l’urne.
Mon podium, à cette piste : Repentin, Patey, Noblecourt.