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Lecornu sur le front
sera-t-il habillé
du cœur de la France ?
Le peuple se mord
les fièvres
pour en accepter la laine.
Étanche du berceau,
la tour Eiffel
se penche sur le tombeau.
Honorer ses disparus
c’est augurer d’une issue,
réplique le peuple du réel.
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Mon drapeau te vire au blanc
L’entreprise de destruction massive
feint de ne pas se voir à la dérive.
Elle peut se bercer de mégaphones,
de la vraie France elle est aphone.
Ce n’est pas la première voix
qu’un Premier ministre touche du bois
mort au perchoir de la basse assemblée.
Après Michel, c’est à ton tour François.
Tu as essayé de mettre le feu à la dette ;
à coup de brindilles, vote le blé.
J’entends déjà les autres possibles
se précipiter pour craquer l’allumette
du brasier, la main sur la Bible.
J’entends aussi dans la défiance
craquer le cœur de la France.
Le dernier sinistre
France a la bourse crevée ;
on lui rend le regret de sa pièce.
François raccommode la liesse
à Pau ; les ours peuvent rêver.
Nous autres, déposons plainte
contre les vendanges hâtives.
Les politiciens, ils l’ont facile l’épître,
sans lâcher la grappe des pitres.
Coupons-là ! même au moins triste ;
c’est guinguette, sur notre piste.
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