C’est l’heure d’hiver, tu recules d’un cœur. Aussitôt sévère s’avance la première fleur. Au printemps de sa vie, ta bouche est restée sèche. Tu as étouffé l’hymne à la joie retentissante en calèche.
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Elle est tombée du balcon, la rose du 10 mai 1981. Ce n’est pas grand-chose, une paille, au regard de 2017 en France. Comment notre Patrie en est-elle venue à l’architecte du trente-sixième dessous ? Avec les Corses, éclaireurs du Christ, qui veillent...
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Elle passe la muraille de l’échine, lit les courbes de ton cœur. Lors, embrasse vos fiançailles ; sur l’île de Sakhaline, n’écris plus la dernière heure.
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Elle prend froid notre France - donnez-moi la carte du Tour. Ah ! le col de Sarenne va faire son retour. La flore et la faune jusqu'alors tranquilles seront pendues aux fièvres des potences. Monter leurs bijoux de famille en épingles n’aura rien d’une...
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Tu te trouves si bien à zoner dans le déni de l’Occupation que chercher où habite la France libre ne t’effleure d’aucun gyrophare. Attiré à hue et à dia, tu sors du giron des Lumières, t’étires mal à la frontière.
Misère précieuse Les boyaux de ton peuple...
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