Un mot moins haut, un écho plus bas, deux poètes ont fini par en venir aux pieds. Faire le plein du vide autour de soi pour s’atteler à la mort, ce n’est pas la moindre des réussites. Me joindre relève-t-il du possible encore ? Autant demander à la lune...
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Boule de poils - foule d’étoiles
Ça sent le sapin aux quatre coins du monde. Je n’ai plus l’esprit félin de le secouer à la ronde. Se résigner au marbre sur le marché de Noël, je m’y refuse. Un arbre et un petit chat m’appellent.
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Ils ne veulent rien entendre au peuple de France, ont pour petite entreprise de mettre sur écoutes les relais qui comprennent son réel, donnent un nom à tant de douloureux prénoms. C’est à se demander si leur façon d’aller à l’idéal ne revient pas, tout...
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Grandes marées sur la France. Lavande arrachée, perdure sa souffrance. Dis-moi, maman, quand reviendra-t-il l’estran ? Au soleil des coquillages s’entendaient de si chauds visages.
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C’est un cas de force mineure de ne pas se faire de bile pour un journaliste qui a le sport chevillé à Zidane. L’ombre de sept années devrait faire trembler tous les filets tendus à cœur. Lors, quels sont les joueurs, cramponnés à l’Atlas, qui laceront...
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