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Je n'aime pas apprendre à lire
le temps qui passe.
Le sentiment qui sort de classe,
je veux le retenir.
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Copyright : © Pascal Boegli
La dernière sonnerie du jour
vient de nous envoyer en vacances.
Il me reste encore quatre périodes
à accomplir. Ce premier parcours
appartient déjà à la fin de mon existence,
comme est le présage d'une vague sans iode.
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Un week-end à botter en touche
toutes les joies du monde.
Le rugby en est une, il ne gronde
pas les larmes qui s'effarouchent.
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Il est à l'ouest, terne ;
sa maman ne le lève plus.
" Innocent de quoi ? "
le soupçonne-t-on maintenant.
Ma vie ne fait pas tout un foin
à l'idée de demander sa retraite.
Le public et le privé sont témoins,
je n'ai pas réglé toutes mes traites.
Peu m'importe cette soustraction,
l'adieu conforte ma multiplication.
J'aurai le temps de me développer
ici ou là, de prendre un cadre italien
pour ouvrir la fenêtre des paysages.
Le brouillard pourra m'envelopper,
dans la promesse de relire des visages
mourir me fera le plus grand bien.
