Pascaloup de Savoie

Sorti d’une coupe vite réglée,

je me suis souvenu que j’étais

de mèche avec la cathédrale.

J’ai gardé le silence face au Christ

et jusqu’au prêtre de permanence.

Peut-être s’est-il senti mâle

à cette question : « L’œuvre 

de l’abbé Pierre doit-elle être 

réduite en poussière de sperme ? »

Tassé sous le tronc des âmes 

du purgatoire, j’entends

des femmes prier « Au secours ! »

Des poules, fières de pousser un œuf 

dans ma rue de coq réac, vont récupérer 

leur poussin à l’école Simone Veil.

Tout ce petit monde se moque bruyamment 

des amours avortées ; je vais me venger

en savourant des œufs à la coque.

Au sortir du labo,

je regarde les résultats ;

une femme s’approche,

comme développe la pellicule

du collège Jules Ferry :

52 ans ont passé au négatif

et une classe de quatrième 

reste pour elle du positif.

Émettre un prénom sur mon visage

ne lui pose aucun problème ;

la réciproque naît sans solution.

Nous refaisons facilement la liste

de nos professeurs, saluons aussi

l’absence d’agitation de la vie d’alors.

Elle confie m’avoir lu au coin du journal,

espère de mon style d’autres scoops,

et va à la ligne : « Je suis célibataire ;

je ne me suis jamais mariée. »

Me too. Allez savoir...

peut-être pour la même oraison.