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Pour sacrifier aux séries,
la coiffeuse n’a pas tué Hitchcock.
Cette douche de ciseaux,
qu’elle est chaude
à mes cheveux d’époque.
Dans les sous-bois du Très-Haut,
des clochettes se font entendre.
Par ordre d’apparition au firmament,
Ariane, Renée, Fernande, Michèle,
Gabrielle, Ida, Jacqueline, Marie-Louise,
viennent chercher leur brin de bonheur.
Au vert paradis, des amours enfantines
prêtent gratuitement la main à la fête.
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L'enfance éperdue - Pascaloup de Savoie
Sous un parapluie, le petit garçon me tend quelques brins de muguet. Ma petite maman fait encore le guet de nuit ; le soleil a-t-il appris ses leçons ?
https://www.pascaloupdesavoie.fr/2023/05/l-enfance-eperdue.html
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Des mégaphones de gauche,
aphones du muguet national.
Elles ne sont pas dures de la feuille,
les clochettes tremblent de tous mes deuils.
Je rentre, un brin furax ;
à la maison, romana pax.
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Un Viking de la taverne
m’a appris que le soleil
ne se couchait plus, discerne
mon manque de sommeil.
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28 avril 1992, 10h30, les trois clous
Rampe de la Gaité,
mon Parnasse voit mal.
La fête du grand amour
s’évapore, en autant de lilas
dans une allée de cimetière ;
java niaise, console-toi.
