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Un jeune Espagnol, au port royal,
fait une cour assidue à une jolie Catalane,
éprise de liberté. La rose de Castille
exhale le parfum de l'indépendance qui vacille.
Maman a fait un malaise dans la cuisine ;
je l'ai rattrapée in extremis. Trois pompiers,
pour une batterie d'examens, ont lié
son sort aux urgences. Attente chagrine.
Les élèves réchauffent l'atmosphère ;
ils remplissent l'espace et nous étonnent.
Cloué derrière mon bureau je frissonne
d'un rêve, bientôt en vacance(s) d'hiver.
Comment un homme pourrait-il s'approcher
d'elle? Impossible d'avoir une touche
avec la perfection féminine. Aucune fausse note
dans son être. Gardons-la à vue, éloignés.
Au fond de la brasserie du mont Blanc,
Maureen pour me servir une rousse
ne s'est pas cabrée. Elle m'a porté trèfle,
comme si l'Irlande pouvait rester sur le flanc.
