Pascaloup de Savoie

Une personne âgée qui s'éteint,

c'est une bibliothèque qui brûle.

 La voisine d'infortune rompt le silence,

insinué goutte à goutte dans les chambres.

Je ne prête aucune affection aux gorges chaudes,

à l'écran déjà déployé de l'échéance olympique de 2024 ;

avec Maman, priorité à l'avers de la médaille.

Thérèse est née à Strasbourg en 1928,

a mis le mariage au cou d'un Messin.

Nous avons eu l'Alsace et la Lorraine,

je l'aide à reprendre le fil de son déambulateur.

L'aide-soignante de l'étage croit qu'elle gagne

du temps à la réprimander ; Thérèse fait l'enfant,

n'arrête pas d'enlever l'étiquette d'appellation contrôlée

sur sa dernière porte terrestre, me rapporte-t-on.

Je garde Thérèse à portée de sourire

et j'offre à Maman un au revoir où se blottir.

Ton corps à un pli du sarcophage,

tu ouvres encore les yeux sur un visage.

Elle était si jolie, céleste barrière

qui t'aurait affranchi de tes cimetières.

Ardente du buisson, une volaille de Bresse

me demande d'obtempérer d'un pass culinaire.

Appuyé sur des cèpes, Loiseau de bon augure presse

d'en finir avec ce contrôle sans argumentaire.