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L'éponge est une poésie complexe
au fond du solitaire. À l'index,
les mots se bousculent et frétillent
comme un petit poisson sous la flottille.
La solitude permet d'être
au plus près de votre vérité
et le hasard, les méandres,
tissent ou non des cendres
au coin du feu que la vie
tente de nous faire allumer.
On devient ce que l'on ne doit
pas forcément devenir ; la joie
d'avoir échappé à un autre
casse votre gueule d'apôtre.
Trouver un sens à sa trajectoire
justifie le labyrinthe de toute histoire.
" Le génie d'un homme c'est de pouvoir gérer
des idées contradictoires sans devenir fou ",
avançait Francis Scott Fitzgerald ;
" Tout est donc possible ",
ajoute Paul Auster.
Il se sait malade, elle l'aime
de tout son cœur. Le corps
généreux, il choisit de mourir seul.
Je n'ai pas la prétention de croire
que ma parole vient du buisson ardent.
Ils sont si nombreux à ne pas boire
mon cœur, à me commander d'être perdant.
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Le premier poème du récit : qu'est-il devenu cet autre malheureux dans le pré ?
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Le Maître des Cieux a fait appeler Jacqueline
dans son halo. Nous savons, toutes et tous
ici-haut, que tu fus inlassablement sur Terre
une petite maman immense d'amour.
Lors, regarde par la fenêtre du grand vivre :
Pascal a accroché ton étoile dans un joli petit livre.
