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Carl Spitzweg - 1839
Il pleut dans la chambre,
j'ai un bonnet de pluie.
Mon cœur reste à l'ambre
du soleil de minuit.
Rentrer du travail, fourbu mais heureux,
dévorer victuailles et rébus valeureux.
Un nouveau week-end pour décroiser le fer
et les mots doux. Pas de chanson funéraire.
"Homme, chair aveugle,
lève ton visage
à cette merveille
de l'homme qui chante.
Tout ce que tu aimes
sur la terre et dans le ciel
est entre ses lèvres
pâles de désir.
Et quand tu te mets
à écouter son chant,
tes entrailles palpitent
de vie comme la mer."
Traduite au berceau de Johnny : Gabriela
Mistral, prix Nobel de littérature 1945.
Ce sont les enfants qui le disent ;
Malcom a fait guitare utile.
Les cloches au top de la prise
carillonnent pour ce rock qui rutile.
Qui a commencé? Ce n'est pas moi,
monsieur, c'est lui. Fort bien, écrase
tes notes et laissons-le continuer.
On ne réclame jamais satisfaction
en pure perte (de Nanterre) au rock.
Sorti de cure thermale, un vieil homme
a branché sa traction sur le folk.
