Seule la poésie des trois nuages,
dont une enfant portait la croisette,
peut entrer ici. Ce bonnet d’âme,
mes élèves le projettent
par-dessus les moulins de leurs vies.
Lors, passez votre chemin
avec votre liseuse de mauvaise aventure.
Seule la poésie des trois nuages,
dont une enfant portait la croisette,
peut entrer ici. Ce bonnet d’âme,
mes élèves le projettent
par-dessus les moulins de leurs vies.
Lors, passez votre chemin
avec votre liseuse de mauvaise aventure.
Mon corps sèche
sur le balcon,
avec un tas de méninges sales.
Une blonde traverse
la cour, remue l’injuste ciel
d’un bol de cœur propre.
Sous le soleil de grand-mère,
une ombre subitement se propage.
Elvis ne chantera plus sur terre ;
le roc va nous manquer entre deux nages.
La solitude te va comme un gant ;
ne musarde plus, provoque-la en duel.
Tu joues sur du velours, l’élégant ;
un peu comme nous, sauce ton écuelle.
Osons mettre la musique
à fond. Elle déménage,
comme Raymond à l’ouvrage.
Derrière le mur de nos enceintes,
peut-être se surprend-il à étouffer
un vade retro pour Ozzy.