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Je broie du noir,
on me vend le journal du dimanche.
Je fais peine à voir,
maman ne me rachètera plus d'une rose blanche.
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Ouvre ta fenêtre, ma mie ;
je viens chanter le mai.
L'amour est sans économie,
pour qui sait me hanter à jamais.
En azur avec Simone Signoret
Jean s'est évadé ; il a bien compris
qu'il fallait, pour être heureux, se cacher
de tous ces gens élevés en batterie.
Au lavoir insoupçonné, une veuve
étale son amour clair. Elle abreuve
l'ordinaire de poussins. Bientôt tachés
de sang, ils couvent encore l'étranger.
Dans la grange, une jeune maman sublime
lui donne une dernière étoile avant l'abîme.
Ottavia Piccolo et Alain Delon / Photo : Michel Ginfray, Sygma
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Pour Roberto Rosselini Ingrid Bergman sait dire Ti amo
Du vague à l'âme au palace ;
elle me rejoint, sans se soucier
de sa bague : une femme mariée
reste libre d'accorder sa grâce.
Ta couverture n'attire
pas de poisson d'avril.
C'est cours férié, un sourire
d'enfant sombre en ville.
