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Tu laboures sur la piste de Bolt ;
tes jours sont distancés à la récolte.
Le cygne d’arrivée te pince
pour un départ manqué.
Ça fait mal aux derniers diams
de ton cœur. La porte grince,
il est temps que tu clamses ;
dans l’autre champ, un épi de blé...
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Deviens meilleur, vieux !
Il n’est pas sorti du monastère
pour écharper le monde, frère
bibliothécaire. Son cœur enclin
aux orties ne mérite que le déclin.
Une écharde au talon
ne fait pas le barde ; allons,
frère bibliothécaire, voir si tes pointes
en éventail soufflent des mains jointes.
Le réchauffement de la banquise,
il l’attend à bout de forces.
Un volcan des îles Marquises
saute au cou du vieux morse.
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Tu connais enfin le nom de la Rose - ça s’arrose !
Un cœur replié sur un banc
parcourt le journal ; la mort
le suit du coin de l’œil.
Le monde a accéléré le train
et ne regarde plus les visages.
Il commence à faire frisquet ;
où ai-je mis ma bouillotte ?
Tiens ! une blonde actionne le frein
et pose ses yeux dans ce paysage.
Elle ouvre d’un éclair le lit de feuilles
et murmure à la foudre d’escampette :
" Ne fronce plus le deuil ;
ma paupière te veut pour cil conjugal."
Impossible de voiler ton soleil ;
il est possible de perdre le sommeil.
Tu as un charme fou ;
les armes sans salut sont au clou.
Nous sommes pendus à tes lèvres ;
d’un seul mot tu apaises la fièvre.
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