Ce n’est pas la première voix qu’un Premier ministre touche du bois mort au perchoir de la basse assemblée. Après Michel, c’est à ton tour François. Tu as essayé de mettre le feu à la dette ; à coup de brindilles, vote le blé. J’entends déjà les autres...
Nous autres, déposons plainte contre les vendanges hâtives. Les politiciens, ils l’ont facile l’épître, sans lâcher la grappe des pitres. Coupons-là ! même au moins triste ; c’est guinguette, sur notre piste.
La traversée sous l’hôtel Costa de Beauregard s’éternise. Mon corps en lambeaux poursuit le silence depuis 35 ans. Massacré, le cœur est interdit d’église. J’éparpille tous ces petits riens aux quatre coins de Chambéry. Tomberont-ils dans la vitrine du...