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Encore un printemps que le fossoyeur
des arbres et des oiseaux ne fanera
pas. J'ouvre ma fenêtre à ce bonheur,
tout étourdi d'un murmure d'opéra.
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Un vieux loup gris a perdu les lunettes
de la grand-mère du chaperon rouge.
N'y voyant goutte, il renverse sur la montagne
le lait de la chèvre de monsieur Seguin.
Voici un cycliste, goguenard pour ce pis étalé ;
il a bu tout son soûl aux mamelles de sa compagne.
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On ne va pas se laisser abattre par la fermeture
abusive des remontées mécaniques. La dimension
humaine est chauffée à neige et une petite station
sait trouver ski de fond ou raquettes pour ouverture.
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La marchande de gaufres au Sire
a laissé son masque sur la montagne ;
pur sucre me gagne un sourire.
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Ce n'est pas Toussaint la veille
sur le marché inondé de soleil.
Les Italiens sont des éclaireurs de vie ;
Pavese au cœur, je me vois quitter Chambéry.
Travailler sous les portiques de Turin
ne fatigue jamais le matin.
Mais, pour ce printemps de longue haleine,
trouverai-je un mécène ?
Un contrat de documentaliste e subito
presto je classe la frontière.
À la fortune du Pô,
le quotidien embrasse la lumière.
