Pascaloup de Savoie

Il arrive un temps où tout l'amour filial

ne suffit plus. Maman sera mieux traitée

en gériatrie. À la maison, désormais retraité

du cœur, je truste un devenir antisocial.

En janvier 1991, le théâtre Charles Dullin

m'avait mis au Parnasse de la gaîté.

J'étais reparti avec une affiche

qui valait tout le cinéma du monde.

Le temps qui passe ne l'a pas roulée

et Franz Kafka ne m'en veut pas d'avoir

gardé cet ouragan dans ma chambre.

Enfoui dans le sable en réserve

à la Bibliothèque nationale de France,

un recueil ne témoigne peut-être pas à charge.

Il faut dire que l'auteur était déjà tout entier

dans ce qu'il pouvait écrire, en spectateur

anonyme d'un cœur difficile à méduser.

La roue tourne

À Sanary-sur-Mer, croquer le panorama

d'un œil sec relève du présent impossible.

Comme au mistral communiant où la balade

de Mamie était mon bâton de jeunesse,

 je monte d'un pas vif à l'oratoire. Tout près

de Notre-Dame-de-la-Pitié, un moulin gris

ne se fait pas prier pour moudre encore

le grain de sénevé. À la fin des années trente,

contre svastika hurlant, Alma Mahler et Franz Werfel

s'y réfugièrent. Valérie viendra-t-elle nous rejoindre ?

Avec le meunier qui s'endort, j'en doute.

À quoi bon l'amour quand il n'y a rien à craindre ?

Yoko, oh no j'ai répondu

à un chasseur d'autographe. Lu 

dans ses yeux baissés le prophète

de mon épitaphe. Fais-moi fossette !