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Au blues soûl de minuit, je chausse
mes bottes de sept adieux, comme autant
de péchés d'une vie en solo ; Sandy Crillon
a planté ses talons dans mon cœur.
Gregg Rolie ne veut pas entendre
parler de retraite. Comme tout musicien
qui nous respecte, il ne voit aucun bien
à retirer de ses adieux d'artiste. Tendre
au concert il continuera avec son orgue B3,
quand d'autres ici pousseront le soupir du 49.3.
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Sur le pont de la librairie théâtrale, les trois coups brisent la glace.
28 avril 1992, 10h30, devant le théâtre
de la Gaîté, un bouquet de lilas,
tout juste bon pour le poinçonneur.
Le temps n'a toujours pas fané ce qui faisait battre
mon cœur. Même si bientôt sonnera le glas
pour moi, fêter Valérie épargne du bonheur.
Des gueux sont montés dans la charriotte ;
France, taisez-vous, bougre d'idiote !
Leurs voix sans issue me stressent ;
seul nous importe le chant des poulets de Bresse.
