La rumeur propage sa jalousie
autour du château de Miolans.
D'après cette tumeur, le prisonnier
a renoncé définitivement à la poésie
de la vie commune. C'est nier
l'innocence d'un désir violent.
Au quartier de haute félicité,
la lune a rendez-vous avec la face
cachée du soleil. Elle écrit "liberté"
sur l'affront ; deux cœurs s'enlacent.
Maman ! pourquoi ces bombes sur la ville ?
C'est une voie de sarcophage pour les Boches.
Maman, y'en a quand même d'inutiles ;
elles creusent aussi nos tombes, c'est moche.
Mon vieux clou veut que j'appuie
sur le champignon. Méritante, l'éolienne
qui bat les œufs en neige ne poursuit
pas ma route. La chasse fait des siennes,
comme si tout le plomb n'avait pas fondu
au cœur de Paris. Une biche apeurée le souligne
à l'école de Saint-André. Notre attention la remue
de moins frêle ; les prières pêchent à la ligne.
C'est le début de la saison ;
dans mon carnet de liaison,
je n'accumule pas les cols.
Cette foi(s)-ci, j'ai choisi de rallier
le passage de Saint-Saturnin
par un versant moins familier.
Avenue de Mérande, une première côte
m'a fait regretter les traitements cliniques
de Sainte-Marie et du Docteur Cleret.
Moulinant sur la nostalgie, j'ai relevé la quête
pour saluer le Prince Philippe. Sa hauteur
de vue m'a donné un coup de fouet.
Au rond-point de Marlioz,
des gueux en jaune éructaient
"Macron, démission". Salauds de pauvres !