Roald, la vermine c'est que dalle ;
elle ne saurait te tourmenter au linceul.
Des racailles pourront se porter aval ;
en amont, nous lui casserons la gueule.
Roald, la vermine c'est que dalle ;
elle ne saurait te tourmenter au linceul.
Des racailles pourront se porter aval ;
en amont, nous lui casserons la gueule.
Notre véritable ami Patrick Chemin,
qui sait si bien être le ricochet
du marais de Lavours, a trouvé un Toit
d'édition. 44 cygnes au soleil de mai
s'y poseront. En attendant, il nous invite
à puiser 4 plumes pour nos propres cailloux...
Avant les aubes froides
Ma petite éternité d'amour
Je me blottis dans tes bras.
La meurtrière vive et Judas
Ne l'emportent pas toujours.
Vifs remerciements à Cok Friess.
Du bureau de mon grand-père,
Mamie regardait la mer.
À présent, il est au creux de la vague,
un mur déchire l'écume de la madrague.
Le bureau n'en reste pas moins à tiroirs ;
des polichinelles, comme autant d'histoires
de poésie, attendent de venir au monde,
trois recueils sans autre forme de fronde :
la France aux urgences ;
des sarments sous la lune ;
l'avantage du regard de l'enfant
à l'affichage de ses yeux d'homme.
Tout sourit au cœur,
affranchi de son corps.
Il me chérit, le Seigneur,
au buisson de ma mort.