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  • : Pascaloup de Savoie
  •  Pascaloup de Savoie
  • : Fenêtre ouverte sur le monde, à plus d'un titre : poésie, sport, maîtrise de l'information...
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4 octobre 2017 3 04 /10 /octobre /2017 10:40

 

Il y a pile 60 ans, un premier signal

nous venait de l'espace. L'étoile rouge

y fut pour beaucoup et la conquête spatiale bouge

encore les deux oreilles, comme une biche sensible à l'orignal.

 

Crédits : Deep silence (Mikaël Restoux)

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27 août 2017 7 27 /08 /août /2017 09:12
9 ans à peine lui suffisent pour nous coiffer au poteau

9 ans à peine lui suffisent pour nous coiffer au poteau

 

Le petit Samuel a perdu

son grand-père.

 

Il n'est pas féru

 de courses à quatre fers,

 

mais impossible de le battre

aux petits chevaux. Laissons-le s'ébattre.

 

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24 août 2017 4 24 /08 /août /2017 09:00
 À mon père sur l'autre rive, les notes de Kathia arrivent

À mon père sur l'autre rive, les notes de Kathia arrivent

 

En pleine forêt,  sept écureuils

oublient de prendre les noisettes à cœur.

 

Une clairière remue toutes les feuilles :

 

Kathia Buniatishvili joue le meilleur,

 

pour un cercle qu'elle n'imagine pas restreint.

 

Ce serait bien qu'une grande surface diffuse

 

cette musique qui embrasse et étreint.

 

Les casse-noisettes dans la sono, ça use.

 

 

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18 août 2017 5 18 /08 /août /2017 10:00
Ohé !

 

Un cercle autour du griot

vient de se former. Louis' Trio

ne s'affaire plus. On aime à danser

que les voix auront de l'accent.

 

Léopold, qui n'est pas le dernier

à susurrer la poésie au désert du monde,

fixe la parole. Dans cette atmosphère,

hors de réponse d'asphyxier son contraire.

 

Interdit d'avoir du bagou pour le plaisir

simplet d'en avoir, de placoter

sur la première tumeur du quartier.

 

Sous la lune naissante,

chacun enterre sa jactance.

On oublie même d'être volubile

pour que le feu se propage truculent.

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14 août 2017 1 14 /08 /août /2017 13:11
En 2015 dans les pas de Vinci : nul être ne va au néant

En 2015 dans les pas de Vinci : nul être ne va au néant

 

Gonzague a toujours su que les livres

venaient de la forêt. De son vivre,

la dernière page fût remplie par un arbre.

Il aimait le passé à juste horizon : embrasé le marbre.

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