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Baisse un peu la tête, penche le grand Jacques :
avoir l'air d'un poinçonneur pour les noyés
qui remplissent le métro, c'est être un crack ;
le long du Bourget, laisse tes ailes atermoyer.
© Susan Tomes / fil d'Écosse
Je ne compte plus les êtres
qui ont mis les voiles.
J'escompte bien qu'une lettre
soufflera dans leurs étoiles.
Vue de l'esprit Fernando Botero
Au pensionnat de Gouvieux, la mère supérieure
dit du mal de Michèle. Une caisse de résonance
pour ventre. Un petit garçon lui rend l'office inférieur,
d'un coup de guitare bien senti. Sa cousine rentre en danse.
Le petit garçon reçoit une gifle de son père. Il est déjà trop grand
pour pleurer. La suite dans l'ID, papa docteur protège
le bon rire sans confession. L'enfant qui surprend
l'accompagne. Les notes montent jusqu'à Jimmy Page.
Mireille avait tremblé de toute son étoile
en s'éloignant du vélodrome d'hiver.
Une autre vermine est venue déchirer sa chair,
sûre d'être insoupçonnée par cette femme de moelle.
Le vélo ne tombe pas à l'eau
Une pierre aux jambes, ce n'est pas faute
d'avoir essayé l'hiver, j'ai trouvé le moyen
tout au long du parcours d'amasser de la mousse.
Pas d'histoires, mon amour ; la Savoie m'est si douce.
Retour à l'internat de médecine : Papa - des vitamines !
La Moutarde me monte au Granier
