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Au milieu de la dernière escouade,
Caroline me confie ses mains froides.
Elle m'assure avoir gardé le cœur chaud,
comme autrefois Aubour les artichauts.
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France, attends après-demain pour aller voir si la rose dans ton jardin est éclose
Je me souviens de mes vertes années,
la Rose au poing. Elle est à présent fanée,
faute d'avoir bu à la fontaine populaire ;
rafraîchir son idée politique devra flotter dans l'ère.
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Edmond Rostand. Ph. DR Coll. Archives Larbor / Larousse
Cela me botte de revenir dans l'espace
Jean Blanc avec des collégiens. Place,
dix-sept ans après ceux d'Edmond Rostand,
aux fines gammes de Novalaise ; la touche s'étend.
L'Histoire est une impulsion
pour la France qui se respecte ;
elle ne saurait incarner la négation
comme le bruit d'une souvenance infecte.
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L'église est rouge d'un monde
ensanglanté du cœur de Lyan.
L'un des officiants nous demande
de verser exclusivement des larmes de joie,
pour tout ce que Lyan incarnait ici-bas.
Sa maman a l'héroïsme de prendre la parole,
nous annonce qu'il était né le jour de la fête
des mères, son plus beau cadeau.
Nous déchirons la première résolution,
un flot de tristesse coule sur les joues
et trempe l'acier de nos masques ;
perte répandue de la vérité d'une vie.
Fin de célébration, Lyan sort de l'église,
enveloppé dans un drap de bois ;
plusieurs d'entre nous * se couvrent
profondément de bras, il fait si froid.
* Stéphanie, Lorane, Paola, Flavie, Manon, Véronique, Romain, Viviane, Émilie, Isabelle...
