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Les jambes du petit Garrincha ont l'arc
qui manquait au triomphe de son équipe.
Il fait flèche dans la surface de réparation,
pour la poisse du gardien de but adverse.
Ce matin, je suis sorti du monde qui s'affaire ;
à la cathédrale, le sacristain m'a demandé :
" Qu'est-ce que vous faites près de ce tronc ? "
- Je règle mon entrée au purgatoire.
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Sa maman l'encourage depuis la tribune d'honneur - il décourage toutes ses lacunes, le petit footballeur...
Ma petite maman ne me marque
plus au short. En saison de retraite,
me voit-elle comme un ailier qui se démarque,
un enfant perdu que rien n'arrête ?
Au futur vestiaire de son âme,
je lui parle angoissé d'Achille,
ce gardien de but que la trame
d'un roman éloigne des imbéciles.
Ma petite maman se souvient
d'un compartiment aiguillé dès Cannes :
" Bouton de rose, dimanche viens
nous voir jouer à Marignane."
Qu'est-il advenu de cette jeune équipe ?
La mi-temps venue, Darry Cowl consola le goal ;
un carton jaune en plein cœur, il fut pris en grippe
et avantageusement remplacé au stade de Gaulle.
La marchande de pommes
a cru, au soleil, pouvoir rouler
ma grand-mère dans la farine.
- Elles sont acidulées, celles-ci ?
" Oh non, madame, farineuses ! "
- Eh bien, jusqu'au trognon pour vous ;
croquer la mort n'est pas de notre goût.
Au fil du temps, mon cœur
n'a pas perdu ses cheveux.
Les sages du conseil l'excuseront.
De mèche avec ta fleur,
je reviens boucler nos vœux.
Les sages du conseil opineront.
